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quinta-feira, 19 de maio de 2016

A TRISTE GERAÇÃO QUE VIROU ESCRAVA DA PRÓPRIA CARREIRA PROFISSIONAL

Recebi esse texto e não sei a fonte. Agradeceria se a recebesse...

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(E a juventude vai escoando entre os dedos.)

Era uma vez uma geração que se achava muito livre.

Tinha pena dos avós, que casaram cedo e nunca viajaram para a Europa.

Tinha pena dos pais, que tiveram que camelar em empreguinhos ingratos
e suar muitas camisas para pagar o aluguel, a escola e as viagens em
família para pousadas no interior.

Tinha pena de todos os que não falavam inglês fluentemente.

Era uma vez uma geração que crescia quase bilíngue. Depois vinham
noções de francês, italiano, espanhol, alemão, mandarim.

Frequentou as melhores escolas.

Entrou nas melhores faculdades.

Passou no processo seletivo dos melhores estágios.

Foram efetivados. Ficaram orgulhosos, com razão.

E veio pós, especialização, mestrado, MBA. Os diplomas foram subindo
pelas paredes.

Era uma vez uma geração que aos 20 ganhava o que não precisava. Aos 25
ganhava o que os pais ganharam aos 45. Aos 30 ganhava o que os pais
ganharam na vida toda. Aos 35 ganhava o que os pais nunca sonharam
ganhar.

Ninguém podia os deter. A experiência crescia diariamente, a carreira
era meteórica, a conta bancária estava cada dia mais bonita.

O problema era que o auge estava cada vez mais longe. A meta estava
cada vez mais distante. Algo como o burro que persegue a cenoura ou o
cão que corre atrás do próprio rabo.

O problema era uma nebulosa na qual já não se podia distinguir o que
era meta, o que era sonho, o que era gana, o que era ambição, o que
era ganância, o que necessário e o que era vício.

O dinheiro que estava na conta dava para muitas viagens. Dava para
visitar aquele amigo querido que estava em Barcelona. Dava para
realizar o sonho de conhecer a Tailândia. Dava para voar bem alto.

Mas, sabe como é, né? Prioridades. Acabavam sempre ficando ao invés de
sempre ir.

Essa geração tentava se convencer de que podia comprar saúde em
caixinhas. Chegava a acreditar que uma hora de corrida podia mesmo
compensar todo o dano que fazia diariamente ao próprio corpo.

Aos 20: ibuprofeno. Aos 25: omeprazol. Aos 30: rivotril. Aos 35: stent.

Uma estranha geração que tomava café para ficar acordada e comprimidos
para dormir.

Oscilavam entre o sim e o não. Você dá conta? Sim. Cumpre o prazo?
Sim. Chega mais cedo? Sim. Sai mais tarde? Sim. Quer se destacar na
equipe? Sim.

Mas para a vida, costumava ser não:

Aos 20 eles não conseguiram estudar para as provas da faculdade porque
o estágio demandava muito.

Aos 25 eles não foram morar fora porque havia uma perspectiva muito
boa de promoção na empresa.

Aos 30 eles não foram no aniversário de um velho amigo porque ficaram
até as 2 da manhã no escritório.

Aos 35 eles não viram o filho andar pela primeira vez. Quando
chegavam, ele já tinha dormido, quando saíam ele não tinha acordado.

Às vezes, choravam no carro e, descuidadamente começavam a se
perguntar se a vida dos pais e dos avós tinha sido mesmo tão ruim como
parecia.

Por um instante, chegavam a pensar que talvez uma casinha pequena, um
carro popular dividido entre o casal e férias em um hotel fazenda
pudessem fazer algum sentido.

Mas não dava mais tempo. Já eram escravos do câmbio automático, do
vinho francês, dos resorts, das imagens, das expectativas da empresa,
dos olhares curiosos dos "amigos".

Era uma vez uma geração que se achava muito livre. Afinal tinha
conhecimento, tinha poder, tinha os melhores cargos, tinha dinheiro.

Só não tinha controle do próprio tempo.

Só não via que os dias estavam passando.

Só não percebia que a juventude estava escoando entre os dedos e que
os bônus do final do ano não comprariam os anos de volta.

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